La revolución de las mujeres es el viaje del yo al nosotros

Ayer medí mi cociente intelectual en línea. Obtuve 124 puntos. Por encima del promedio. No está mal, susurra mi lado complaciente. Pero mi lado competitivo insiste en que debería volver a hacer la prueba. Es más, debería encontrar una prueba mejor y evitar responder las preguntas mientras trato de calentarme acostada en la cama bajo una gruesa capa de mantas (¡maldita sea, ayer hacía frío!). Quiero obtener una puntuación superior a 130. Como Mark Zuckerberg, Steve Jobs, Elon Mask y otro nombre que no conozco, pero la publicación que leí dice que es uno de los cinco hombres más ricos del mundo. También como el tipo nuevo en el grupo de whatsapp del ecosistema emprendedor innovador del que soy parte. 

Estoy pensando todo esto cuando Jorge aterriza en mi mente. Su imagen emerge directamente de mi corazón.

Fue mi vagabundo favorito de todos los tiempos. Simplemente lo amaba. Estaba todo agrietado, a veces no podíamos hacer que volviera a estar consciente para darle de comer; tan borracho estaba. Una vez la policía tuvo que ayudarnos porque cayó en tal estado en la calle. Su olor era tan intenso que me cortaba el aliento. Pero algunos días él estaba realmente allí, todo su espíritu en sus ojos brillantes sumergiéndose profundamente en los míos. Agradecía las tres porciones de pizza que le entregábamos de la manera más sincera y cariñosa. El tiempo y el olfato parecían colapsar en ese momento.

Un domingo lluvioso por la mañana —muy malo para encontrar a nuestros amigos vagabundos, pensé— no pudimos hallar a Felipe ni al otro Jorge, ni a Darío, ni a Olga. Algunos otros rincones también estaban vacíos de nuestros “clientes” habituales. Decepcionados, regresábamos a casa con 11 pizzas intactas cuando vimos a Jorge en el parque frente al colegio Dorrego. Simplemente estaba parado allí, bajo la lluvia. Mientras nos acercábamos apresuradamente a él, pude sentir su campo invitándome a reducir la velocidad. Era energía pura y simple. El tiempo y el tacto desaparecieron. Las gotas impactaban en su piel como lo hacen en la tierra, en las hojas de un árbol, en la gruesa piel peluda de un ciervo. Le salpicaban con suavidad y luego simplemente se unían a otras gotas en el camino que fluía hacia la madre tierra desde su mejilla, su amplia frente, sus pestañas y sus lóbulos. Le entregamos la pizza y se sintió como si estuviéramos en una película a cámara lenta. Nos quedamos allí, bajo la lluvia, unidos en su energía por no sé cuánto tiempo. Se vivió eterno, pero supongo que fue poco porque apenas estábamos mojados cuando entramos al coche de nuevo, con el motor apagado todavía. Sin prisa, sin éxito, solo lluvia. Como si estuviéramos bajo un hechizo.

–¿Lo sentiste? 

–Sí, él era la naturaleza. 

—Todos lo somos. 

Una vez terminado este recuerdo, mi mente propone que debería tomar la prueba de cociente intelectual nuevamente. Ella es bastante terca (mi mente es una ella, sin duda). Pero aparentemente, el recuerdo de Jorge siendo naturaleza ha dejado las puertas de mi corazón abiertas de par en par sin que yo me de cuenta. Un torrente atlántico de rostros, historias y nombres surge en mí como un enjambre de gotas de lluvia que viajan hacia arriba en ondulantes ríos de conciencia. Continuamente se unen y se desintegran en un desfile divino singular.

Liderando la fila viene mi alumna Alba Acosta, una argentina maestra de primaria que invierte su salario en una mayor formación profesional no solo para servir mejor a sus alumnos desfavorecidos sino también para poder respaldar sus estrategias de enseñanza integral frente a su más que tradicional directora de escuela. Está decidida a amar a sus estudiantes, sin importar cuánta burocracia la obligue a volver a llenar formularios de planificación estandarizados. 

Detrás de ella se asoma Roberto Román, el hombre de 84 años que solía sentarse en un banco de metal plegable afuera de una escuela para regalar a los niños botecitos de origami hechos por él mismo con papel de revista reciclado, cajas de medicamentos vacías y volantes de ofertas de supermercado. Los niños le devolvían su amabilidad con gritos de alegría y pequeños abrazos. 

Al otro lado de la calle, veo una madre entrar en la biblioteca en busca de un libro de Elsa Bornemann. Cuenta la historia de una leyenda japonesa tradicional a través de la inocente y breve amistad de dos adolescentes en Hiroshima después de la Segunda Guerra Mundial. El día después de que Toshiro terminó de doblar mil grullas con sus propias manos para salvar a su amiga de la leucemia, Naomi muere. Treinta y tres años después, Toshiro se habrá mudado a Londres y trabajará como gerente de banco. Será un hombre silencioso y taciturno, siempre con una grulla de origami sobre su escritorio. Con frecuencia, Toshiro mirará a través de la ventana hacia el hospital justo al lado de su oficina…

Precisamente allí, en ese mismo centro médico, la princesa Diana fue fotografiada dándole la mano sin guantes a un paciente que padecía sida. Era 1987 y esa única foto viajó por el mundo replanteando toda la conversación sobre la enfermedad. Ese solo acto de compasión y valentía desmintió el mito de que el virus podría transmitirse por el mero tacto. 

“Ninguno de nosotros es tan único como para estar exento de la condición humana”, escribía ese año la Dra. Elizabeth Kübler-Ross en su libro SIDA, El Último Desafío. Esta condición humana incluye, por supuesto, nuestra conciencia de la muerte. Ella misma estaba extraordinariamente preparada para nuestra cita final común. “Cuando muera voy a bailar primero en todas las galaxias … voy a jugar, bailar y cantar”, dijo y estoy segura de que así lo hizo cuando falleció en 2004. 

Antes y después de esta llovizna un tanto arbitraria de mis propios recuerdos, ajena a la mayoría de las preocupaciones del mundo moderno, Elena Bruna Tito Tito deambula a diario por el desierto de Atacama en busca de arcilla para crear formas utilitarias y figurativas, siguiendo la tradición ancestral de su pueblo. Está parada en la entrada de su humilde choza de piedra, sus ojos de luz me dan la bienvenida a las puertas de mi propio templo interno. Ella es considerada uno de los tesoros humanos vivientes de su país. Sus manos moldeando arcilla se funden en el rojo de la tierra. La veo siendo la naturaleza. Igual que Jorge. Pero en el lado opuesto del túnel.

La lluvia creciente que llena el cuenco de mi mente con recuerdos erráticos nacidos de la telaraña cósmica de la vida finalmente se desborda, volviendo tranquilamente al manantial de mi corazón. En el silencio de la maravilla, mi sentido habitual de lo individual se expande suavemente integrando a mi pequeño yo como parte de un Yo más grande. Se trata de un nosotros tanto más inteligente que la suma de sus partes. 

Aquí es donde la afirmación de Aristóteles de que “un banquete al que muchos contribuyen es mejor que una cena ofrecida de una sola billetera” gana para mí una nueva capa de comprensión, completamente elaborada a partir de la experiencia práctica. 

A mi banquete contribuye la confluencia del alimento divino proporcionado por los muchos, reales y ficticios, que se encuentran en mi ínfimo punto resplandeciente de conciencia a través de los océanos del tiempo. Aparentemente, esta fusión del ego en una dimensión más grande del ser es algo muy femenino, lo cual resulta ser una hazaña bastante inteligente, según muchos investigadores. 

Llegada a esta instancia, la prueba de cociente intelectual recupera la delantera en la pista en mi línea de pensamiento. La cosa es así: formo parte de un grupo de whatsapp de emprendedores sostenibles orientados a la innovación en los negocios. La semana pasada alguien compartió una nota de La Nación en la que se afirmaba que la revolución de las mujeres es la nueva Revolución Francesa, describiendo la última como ese punto culminante de la historia humana donde se conquistaron los valores del mundo occidental. El último párrafo del artículo dice: “Como un magma inagotable, la Revolución Francesa sigue transformando nuestras mentes y corazones, empujando los límites que se han puesto en el camino de su deseo constitutivo de libertad, igualdad y fraternidad durante más de 200 años. Lo que se desarrolló en el siglo XVIII, laborioso y abrumador, sigue siendo una fuente de inspiración para que la vida en la Tierra sea mejor”.

No podría estar más en desacuerdo. Pero como resultado de haber sido criada como una chica educada estándar de clase media —buena para que la vean y no para que la escuchen—, no se me da nada bien estar en desacuerdo. Pero creo que estoy lista para hacerlo ahora que cumplí 48 años. O al menos intentarlo. Así que publiqué una respuesta corta con el deseo de que se abriera el diálogo. 

“Hola a todos. Creo que hay una confusión importante acerca de que la Revolución Francesa es la fuente de inspiración del papel de la mujer en el gran cambio que necesita la sociedad actual”, escribí. “Sus valores eran racionales, orientados a los hombres blancos occidentales. La poderosa innovación cultural y social que puede surgir de reconocer e integrar a las mujeres en los campos de toma de decisiones no proviene del pasado, sino del futuro. La revolución de las mujeres emergentes no debería buscar materia prima en la cantera del viejo paradigma, sino apoyarse en él un momento, como si fuera un trampolín, para dar el salto ”. 

Se sintió vulnerable. Y valiente. 

Lo que sucedió a continuación fue raro e inquietante. Para mí, al menos. De 65 personas realmente brillantes y exitosas, dos hombres me preguntaron respetuosamente para comprender mejor mi punto y finalmente uno valoró mi perspectiva y el otro respondió escribiendo palabras específicas como LIBERTAD y VALORES en mayúsculas, reafirmando su propia visión (estaba respaldado por el administrador del grupo que en ese momento nos lo presentó a él y a su notable trabajo). Una mujer escribió que estaba de acuerdo conmigo y una mujer dijo que estaba defenestrando a los demás, complaciéndome así con lo que pretendía evitar. Una tercera dama intervino diciendo que debemos despertar de una vez por todas y realizar nuestro Ser divino. En ese momento, se incorporó un nuevo integrante al grupo y el administrador lo presentó como una persona admirable (es miembro de una sociedad de personas de alto cociente intelectual y un organizador de tedx entre otras hazañas destacadas). El tipo parece ser muy agradable. Pero yo estaba furiosa.

¿No podríamos pasar más allá de los modos de aprobación o denegación en una conversación honesta? ¿No podríamos sentir nuestra profunda interconexión sistémica más allá de la libertad individual fraterna? ¿No podríamos dejar de elogiar a las personas y comenzar a valorarnos por la calidad de campo unificado donde somos u uno? Eso no es lo que quería. ¿Por qué empecé esto en tono de desacuerdo?, me murmuré. ¿Por qué guardó silencio la gran cantidad de mujeres del grupo? Se sintió como una demostración de jactancia de algunas personas, incluida yo misma, incapaces de sentirnos realmente unos a los otros, ni de proporcionar aportes de valor innovador en un diálogo verdaderamente generativo. Fueron resultados de inteligencia colectiva tan pobres… 

Woolley et al. identificaron tres factores como correlatos significativos con respecto a la inteligencia colectiva: la variación en el número de turnos para hablar, la sensibilidad social promedio de los miembros del grupo y la proporción de mujeres. Wolley estuvo de acuerdo en una entrevista con Harvard Business Review en que estos hallazgos dicen que los grupos de mujeres son más inteligentes que los grupos de hombres. Es por ello que las mujeres tienen tanto para ofrecer en este momento tan crítico. 

Sin embargo, estoy segura de que la revolución de las mujeres no sucederá si seguimos en silencio, aterrorizadas de ser escuchadas y luchando por ignorar en lugar de validar nuestra voz interior, o si nos polarizamos para expresar nuestras ideas políticas en afirmaciones feministas inflamables y violentas. Nadie quiere una fiesta en la que las multitudes arrojan bombas molotov emocionales a la mesa como aportación al diálogo. Eso es tanto dolor gritándole al dolor. Más bien, el campo del nosotros necesita que entremos en una comunidad —un sangha— donde sentir confianza mutua y una disponibilidad profunda y vulnerable de los unos para los otros. Este tipo de encuentro nos puede dar la fuerza para cruzar la frontera de la intolerancia racional hacia una conciencia integral. Siento que estamos tan cerca, siempre lo hemos estado, caminando en paralelo, a un paso de distancia, sosteniendo nuestra individualidad durante siglos. En ocasiones, un ser humano se convierte en luminaria, se vuelve suavemente hacia el Ser y girando de cara a la frontera da ese único paso necesario para atravesar la matriz. Parafraseando la cita de Rumi: más allá de las ideas individuales del bien y el mal, hay un campo del nosotros, la evolución nos encontrará allí.

Ahora es cuando Jorge y Elena Tito Tito siendo Naturaleza reaparecen en la pantalla de mi mente. Entre ellos y con el cosmos íntegro veo una única constelación que revela el pulso de una inteligencia capaz de sostenerse a sí misma en crecientes expansiones de proporciones áureas. El mito de la individualidad se desvanece de forma espontánea cuando reconocemos que nos apoyamos sobre los hombros de nuestros antepasados ​​y maestros. Pero también cuando comprendemos mediante la experiencia directa que nuestras vidas están profundamente entrelazadas en un campo relacional de vitalidad, donde el trauma y la sanación colectivos suceden. Aquí es donde el viaje del yo al nosotros comienza y termina al mismo tiempo, en un desapegado paso al otro lado de la ilusión. Ven, hagamos esto juntos. 

Por cierto, acabo de volver a realizar la prueba de cociente intelectual. Felizmente, no pude acceder a los resultados.

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